Escúchame en sus palabras

Un lugar en el que puedo ser.

(La foto es de una obra de Pepe Viera)

De cuando T. entró donde no debía y yo más

Es posible que haya permanecido aquí tan escondida que tuvieras la posibilidad de olvidarme algún rato. Una capa de polvorienta sensiblería me cubre y mientras me río se va desenfundando una tortura conquistada. No hace falta ni verte. De hecho, no te veo. Ignoro qué forma habrás adquirido. Una desesperada incógnita en la que cada pieza que encaja me vuelve menos libre. Se me llenan los párpados de grandes agujeros lacrimales. Parecen un desagüe de mis residuos tóxicos.

Es posible que estuviera en aquel otro lado y que tus sobrantes noes fueran mucho más evidentes que el resto de las claves rigurosamente balbuceadas. Demostraciones, pruebas, búsquedas y espionaje para absorber cualquier pasión ajena, esnifarla y después despedazarla alentando obsesiones. Me parezco dispuesta a abusar de todo lo que niego, de la palabrería, los sueños más desesperados, tretas ignominiosas y un montón de basura de tintes amorosos.

Las putas casualidades de la vida siempre me dan en la cabeza.

Aprendiendo a mirar con otros sentidos

con todos los proyectos
para chocar los dientes
oler las palmas de sus manos
enredar mi voz donde nace su pelo
dejar mi lengua allí pegada
compartida como una mujer extensa
no está tan cerca no está tampoco lo suficientemente lejos
oigo un pulso hidratado
amenaza como una ola de sangre
soy infinitamente torpe en esta imprecisión
cuando le miro
se van arrinconando los sentidos en un único vértice

(Foto de Isabel Muñoz)

Ahora que vamos despacio no vamos a mentirnos, no?

Te pones manos al habla. Te pones a hablar y de una vez lo dices todo. Y..., bueno, te encuentras ante un espejo. Resulta que tú también andabas de reforma. Entonces, de acuerdo. Que pase lo que tenga que pasar. Que gane lo que sea más fuerte. Eso se salvará. Lo que se extinga es que estaba dedios. Miedo nos da, no vamos a negarlo, pero es inevitable la performance. Se nos abren las puertas del cielo y no podemos hacernos los sordos. Que nos repartan suerte y no nos pase nada malo. Allá vamos los dos juntos, los dos por separado.

Son sabores distintos

Las condiciones no son las adecuadas, sin embargo, salivo. Hay demasiada gente por el medio, centenares de pies pisando las cáscaras de gambas. La espuma se escapa al control y voceo aplicando mis más absurdos sinónimos de gracia. Por todas partes suenan las alertas cuando enciendo un cigarro como si fuera un velo tras el que contenerme. Parezco una modelo de David Delfín de tan atada.
A las dos de la noche, en otra escena, no me puedo caer de la cama por mucho que me bazuquees, tampoco me da miedo que se abra la puerta de repente y el viento se nos lleve por delante. Aquí puede pasar de todo porque tu voz me cuece a chispazos y tengo el cuerpo abierto a las sonrisas. Según me despertabas no podía acordarme de qué estaba soñando. Te digo luego que me dejes volver a la vida real. Ah, que la vida era esto. Te sabía la piel a recién horneada.

Fotodelicia de Margarida

Un blues con resultado indeseable

Cuando la tristeza adquiere forma de guitarra es altamente contagiosa. Eso me pasa contigo. Que se te caen las gotas de vacío, golpean sobre las cuerdas y, clap, van a dar a mis ojos. Por mucho que cantes tus orgasmos o pidas ración de comisuras al tiempo que tragas las cervezas del mundo, te estás tambaleando y no sé cómo abrazarte más. Se te arruina la barba por momentos, niño, y no nos estimula ni el canto de las ranas. A mí también me gusta verte andar sin que me veas. Pero no así. Así no. Qué vamos a hacer con tanto blues?

El ombligo que come tripulantes y músicas

Los tacones avanzan por el suelo radiante de frío. Siempre me obligan a mirar en los puestos más raros y ver lo más hermoso. La farola se inclina como si pretendiera descansar, hacen chispas los cables asomando por su boca entreabierta porque ella lo que quiere es comerse la calle. Se presentan calambres, días de amigos que pasan por el centro con sus carpetas llenas de objetos encantados. Como me envidia el hombre del Mediterráneo: ¡qué suerte tienes tú, que vives donde todo confluye! Esta noche la ciudad será un libro que se lee con los pies y mañana se llenará de tripulantes la casa de los jacintos. El lunes por la noche el viento del sur caldeará libertad si quedara algún resquicio frío, que lo dudo, que tengo ganas de enseñar el ombligo como si fuera el de otra.

Foto de Daniel Rodríguez, que casi nunca lee best sellers y reordena los folios en blanco de su librito de memorias.

Los quitamotas toman posiciones

Ellos no se conocen. Desconfiad de sus pupilas mates que no lanzan gritos por no alborotar. Carecen de sol pero se estira de forma perceptible la sombra de todos sus estómagos. No vibran, se entregan al cubículo con las piernas bien juntas, con las faldas planchadas alrededor de las rodillas. Están a punto de conseguirlo. Sólo les faltan unos meses. Comerán los gusanos sobre los canapés vestidos de domingo. Creerán que se merecen este lugar siniestro en el que les sitúa su necedad. No voy a estar ahí cuando se les aplauda.

Al pelo!

Engañando al hambre

Es fácil para mí pensar que tengo todo.

Pensarlo cuando abro la nevera, cuando abro la cama, cuando abro la maleta, cuando abro la puerta de mi casa, cuando cierro el corazón a tu ausencia.

Si me acuerdo de ti
hay un frasco vacío en el armario
con un olor lejano, como a humo.